Ao leitor com carinho

Aos leitores que se assustaram, não, não é uma despedida! haha

texto de Ana Ferreira

Ando tão sozinha que só de pensar em você lendo estas palavras, já sinto-me feliz. O tal do “você” não é alguém especial, como deveria ser em textos meigos, românticos. Alguém por quem me apaixonei e que agora me lê com remorso. Não. É você mesmo, o leitor de cada dia, que se importou em algum momento com o que eu tinha a dizer. Estou pensando em nós dois.

Quando encontro alguém que escreve, sempre fico a me perguntar o porquê de aquele tal alguém estar fazendo justamente isso. Muitos dizem que para extravasar os seus sentimentos, libertá-los, trancá-los ou seja lá o quê. Alguns redigem cartas de amor; outros, poemas impregnados do ódio de uma paixão que aflorou com muita intensidade. Gente que gosta de fazer piada, gente muito séria, gente sentimental, hippie, tímida, a menina e seu diário. Nunca estranhei os escritores derivados das mais diversas causas, que assumem tantos papéis em suas vidas. Acho-os autênticos, dariam bons documentários. Estranho mesmo é o cara que me diz que não quer ser lido. Mas oras bolas, como não quer? Se escreve uma carta de amor, que o amante o leia ou um amigo, futuramente, com pena das palavras apaixonadas que quebraram-lhe o coração. Talvez vire um livro, daqueles que as moças românticas adoram selecionar trechos para chamarem de seus. Se escreve um poema de ódio, que passe por outras mãos e as impregne de sua revolta; se for autor de uma piada, que repasse-a aos amigos e sinta o prazer de ouvir as gargalhadas ou as repetições, por acaso, pelos lábios mais lindos do bairro; se for até um diário, quererá um dia que o rapazinho do qual o nome aparece entre o contorno de corações rosados leia e compreenda, ou talvez possam rir juntos do quão bobos, apaixonados sonhadores eram.

Não sou uma vendedora de textos, uma exibicionista de palavras. Minhas frases são carentes de compreensão, de almas. Não escrevo para publicar simplesmente. Escrevo deixando um pedaço de mim em cada letra, esperando que alguém compartilhe dessa paixão comigo e cuide dela, faça com que cresça e se propague como uma brisa cheia de maresia, ou uma ventania chuvosa. Textos atemporais, tão cheios de Ana, que por sua vez se mistura a sonhos, a frustrações e paixões.

Alô, você leitor que por aqui hoje passa. Que vontade de falar-lhe dos meus anseios, dos meus medos... Lygia Fagundes Telles disse certa vez a um leitor, que adorava seus textos, embora não compreendesse muito bem suas palavras, que bastava-lhe ser amada. Compreendo, pois bem, o valor que a sua leitura, ainda que em anonimato, tem a mim, em mim.

Obrigada, meu caríssimo leitor desfigurado, cuja face não conheço, não sinto, mas cuja alma habita em mim a cada vez que seus olhos tocam em minhas palavras e as adoram por assim dizer. Obrigada por ter lido talvez apenas o título daquele conto enorme, mas por tê-lo compreendido de alguma forma. Obrigada por ter concordado, ou discordado, de meu ponto crítico. Acima de tudo: por tê-lo respeitado. Obrigada por ter deixado um comentário qualquer dia desses, ainda que breve, todavia que talvez tenha salvado aquele momento da minha vida. Obrigada por deixar-me entrar na sua, por aceitar-me, por conhecer-me tão profundamente através de algumas frases, palavras e vírgulas. Vírgulas, pois espero que ainda não tenha sido o momento para o nosso ponto final.

Ao leitor que sofreu com as desventuras de minhas personagens, mando todo o meu carinho. Ao que se emocionou com algum textos, um grande e caloroso abraço. Ao que tornou-se amigo, todo meu auxílio. Ao que resistiu aos temporais e tormentas na alma desta escritora, toda a minha inspiração. Ao que amou, todos os meus sorrisos, minhas lágrimas, de puro e sincero coração.

Que todos os escritores continuem a ter leitores, que todos os leitores possam ser escritores de vez em quando, que nossas palavras continuem a selar nossa união de almas na qual cada nova leitura é uma descoberta e cada reencontro é de pura adoração. Ainda que me reste um leitor, que sejamos eu e ele eternos, e escrevamos juntos o epitáfio dos textos de uma escritora que só desejou, um dia, ter sido amada.